Gott redete …

Liebe ist ein unsichtbar' Ding. Ihr könnt sie wirklich nicht liebkosen. Ihr könnt sie nicht bei euch halten. Liebe ist ein endloser Strom. Liebe hat kein rückwärts und vorwärts an sich, obschon sie nach und nach, mit der Zeit, durch euch aufspielt.

Liebe existiert nirgendwo, dennoch ist Liebe in deinem Herzen, und das ist es. Da bist du, Liebe, sich selber zum Ausdruck bringend, Liebe, aus deinem Herzen heraus springend, derweil mehr in es hinein gepumpt wird. Ihr könnt mit ihr nicht mithalten. Sie kommt rascher und rascher. Sie überholt.

Du entsinnst dich einer geliebten Sache, einer Katze oder eines Hundes, der dir wertvoll war, einer Mutter oder eines Vaters, einer Schwester oder eines Bruders, eines Gatten oder einer Gattin, deine Liebe aber ist weitaus größer als deine Liebe für den Geliebten. Liebe ist dein Geliebter. Liebe verbreitet sich selber weit und breit, Liebe, höher als der höchste Berg, Liebe, weiter als die weiteste See.

Liebe ist ein schwer erreichbarer Tänzer, insofern als sie nicht niedergehalten ist. Die Liebe selber indes ist nicht trügerisch oder schwer fassbar, weil sie überallhin fällt, überall entströmt, aus dir herausstrahlt, ausgelassen herumtollende Wellen der Liebe aus dir heraus, Liebe, die, Manna gleich, vom Himmel heruntergeschüttet wird. Sie ist Manna vom Himmel, und Manna von dir.

Liebe umzirkelt sich selber. Ihr könnt Liebe nicht zu euch her herzen. Sie möchte nicht festgehaltenerweise so bleiben. Sie muss fließen. Sie kann nicht gestoppt werden. Liebe hält nirgends an. Sie fällt überallhin. Sie umgreift sich selber, sie umgreift ihr endloses fließendes Selbst. Liebe fällt in Falten. Bänder der Liebe wickeln sich auf und wickeln sich ab, rollen sich ein und rollen sich aus, Liebe, goldenen Tressen gleich, die länger und länger werden und niemals enden, Liebe, Tränen der Freude gleich, die die Erde benetzen, Liebe, die wie süße Milch aus Krügen herausgeschüttet wird, Liebe, Sonnenstrahlen gleich, die Jeden an jeder Stelle anlangen, Liebe wie Säuglingsfinger, die sich ausstrecken und am Erkunden sind, Liebe, wie Original-Liebe, Liebe wie sie ist, Liebe allumfassend, Liebe am Schwenken und Wenden, Liebe am Schwimmen, am Treiben, Liebe mit dieser Seite oben, Liebe, Klängen des Lachens gleich, Liebe wie hochgeblasene Seifenblasen, Liebe ohne Anfang und Liebe ohne Ende, Liebe sich selber hinterherseiend und sich selber, dem Atem gleich, einfangend. Liebe ist voller Atem, ist während, ewig, in diesem Moment existierend. Sie kann dir nicht entschlüpfen.

Gleichwohl ist Liebe kein Lied oder kein Tanz. Liebe ist die einzige Realität auf dem Antlitz der Erde oder sonstwo. Liebe ist der Jubel des Lebens. Liebe ist unsichtbar, gleichwohl ist sie offenbar. Es gibt nichts außer Liebe, Liebe, welche ihre Finger durch ihr eigenes Haar flicht.

Die einzige Energie in der Welt ist Liebe. Sie ist am Sich-Austoben. Sie kann nicht eingedämmt werden. Sie muss hindurchbersten. Sie muss durch dich hindurchbersten. Dein Herz ist mit Liebe riesig, und Liebe und Wahrheit ergießen sich aus ihm. Liebe ist bereits draußen. Man kann gegen sie nicht weiterkommen. Sie versperrt dir nicht den Weg. Sie tut dir den Weg auf. Dein Weg ist Liebe. Sie ist der einzig existente Pfad.

Alles sonst ist eingebildet. Jedwedes Hemmnis für die Liebe ist eingebildet. Du schweifst von der Liebe ab, im Eigentlichen aber kannst du dich nie von ihr weglenken. Der Grund unter dir ist Liebe. Deine Füße sind Liebe. Der Himmel ist Liebe. Die Wolken regnen Liebe. Liebe hat Anspruch auf dich erhoben. Sie erzeugte dich, und sie hat dich nie ausgelassen. Du kannst sie nicht wegwaschen. Du kannst sie nicht löschen. Du kannst sie nicht abwetzen. Du kannst sie bloß absprechen.

Liebe kann dir niemals ausgehen, weil Liebe alles ist, was das Lager des Universums auf Lager hat. Ein einziges Schild wurde in Druck gegeben, und auf ihm steht: Liebe. So wie Suppe, ist sie in allerlei Weise verpackt. Öffne die Dose, öffne die Packung, gib Wasser hinzu, rühre um, unter welcher Bezeichnung sie auch firmiert, es ist nach wie vor Suppe. Die ganzen Sorten sind nach wie vor Suppe. Und Liebe ist Liebe, egal was du von ihr denkst. Du kannst aus ihr nicht etwas anderes machen. Liebe ist Liebe, und sie ist mächtiger, als du meinst. Danach wie sie dir aussieht, musst du meinen, sie sei ganz und gar nicht mächtig. Die halbe Zeit erkennst du sie nicht einmal wieder.

Und doch, du bist meine Hommage an die Liebe. Liebe machte sich selber zu einem Ausdruck von Liebe. Du bist der Ausdruck Meiner Liebe, demnach, Meine Lieben, bringt sie zum Ausdruck.