Gott redete:

Du bist Mein Leben. Begreifst du, was Ich meine? Du bist die Erfüllung Meiner sehnlichen Verlangen. Ich habe Mich nach dir gesehnt, so wie es sich ein Baum herbeiwünscht, sich zu verzweigen, und demzufolge gelangst du auf Mein Geheiß hin in die unverhohlene Existenz. Du schilderst für Mich das Leben in der Welt ab. Ich spüre deinen Gesichtspunkt. Es ist, als würdest du Meinem Herzen Leben einhauchen. Du bist wie Scheherazade, die eine Geschichte ohne einen Schluss erzählt, und die demzufolge fortfährt zu leben.

Ich weiß ohne Weiteres, dass im Universum Eine Geschichte statthat, und jene ist Ich, alldieweil befindest du dich mit Mir in der Geschichte. Wir flüstern einander zu, du, imaginär, Ich, real. Ja, es ist wahr, Ich rede zu Mir Selber. Und nicht anders - auch so widme Ich Mich euch mit einem Zartgefühl.

Ja, das Leben in der Welt ist Fiktion, aber, o, was für eine großartige Fiktion! Was für eine großartige Geschichte schreibt ihr für Mich zum Lesen nieder. Ihr macht euch zum Leben auf, und ihr schreibt eine Geschichte, oder ihr erzählt eine Geschichte, und Ich gehe einem jeden eurer Worte hinterher. Ich blättere jede Seite um. Ich schaue Mir jede Illustration an. Ich blicke in eure Augen, und Ich sehe Abenteuer. Ich erblicke Absätze und Worte, und die Geschichte von euch ist, eine Zeitlang, wie reelles Leben.

Vielleicht ist es Meine Geschichte, und ihr lebt sie dennoch aus. Ihr seid in der Tat eine Meiner Geschichten, und ihr seid ein Hauptdarsteller in ihr. Zur selben Zeit wie Ich euch sozusagen erfinde, erfindet ihr euch und wiedererfindet ihr euch selber. Alles in eurem Leben ist trassiert, zur gleichen Zeit wie es spontan ohne Vorbereitung hingeschrieben ist. Zur selben Zeit wie ihr eine Geschichte erzählt, ist es eine Geschichte, die ihr niederschreibt. In der Schwebe Halten ist ihr Thema. Ihr schreibt sie, während ihr ständig auf den Beinen seid. Ihr seht sie herankommen, zur selben Zeit wie ihr an eurer blinden, schwerlich einsehbaren Seite überrumpelt werdet. Eure Geschichte huscht an euch vorüber, und ihr könnt sie kaum durchhalten. Ein jeder Tag ist eine Passage. Ein jedes Kapitel ist ein länger erscheinender Abschnitt, und dennoch geht, in Bezügen der Welt, alles überstürzten Schrittes vonstatten, in etwa wie ein Strohfeuer, und gleichwohl, alles wird ernst genommen. Alles ist so, als wäre euer Leben auf das, was niedergeschrieben steht, angewiesen, darauf, was durchgelesen und was ein weiteres Mal durchgelesen wird, so, als wäre es triftig, so, als ginge diese Geschichte um Leben und Tod, während sie alleweil eine ausgedachte Erzählung ist.

Selbst Geschichten können euch zum Lachen bringen. Selbst Geschichten können euch zum Weinen bringen, so, als wären sie real, und nicht ausgedacht. Wie real scheinend eure Geschichte doch ist, und wie real scheinend all die anderen Geschichten doch sind. Ja, es werden in Zeitungen und Magazinen sogar Geschichten über Geschichten geschrieben, und in pochenden Herzen werden, ganz bestimmt, Geschichten in Herzschlägen ausbuchstabiert, ein Lied, welches zum Schlag einer Trommel niedergeschrieben wird, eine lange oder eine kurze Geschichte, eingebildete Geschichten stückweise niedergeschrieben, mit der Geburt ihren Anfang nehmend und alsbald so weiter, mit dem Kapitel über den Tod des Körpers endend. Indessen gibt es in der Geschichte andere Charaktere, über die es euch zu erzählen gilt, und dementsprechend schreitet die Fiktion fort. Es gibt eine Hintergrundgeschichte, und es gibt eine Fortsetzung von ihr auf dem Erdenschiff, und dennoch, die reale Geschichte fährt alldieweil in einer anderen Dimension fort.

Im Grunde genommen setzt sich deine Geschichte nicht fort, da Zeit, wo wahre Geschichten statthaben, nicht existiert, demnach ist die Geschichte nicht fortlaufend und in die Länge gezogen, die reale Geschichte freilich ist Ewig und Endlos und niemals zu einem Schluss gelangend, geradeso wie sie im Himmel ein Augenblick ist.

Und was für ein Augenblick. Glocken läuten, Gongs erklingen und Alle klatschen in die Hände.